Recensioni e commenti

Tengo un Bullet Journal più o meno dall'inizio di quest'anno, grazie agli insegnamenti di un'amica, ma ho deciso lo stesso di leggere questo libro per andare un po' alla fonte e approfondire la tecnica e le modalità originali del metodo.

La lettura si è stata davvero interessante. Il libro chiarisce molti aspetti organizzativi del diario e ribadisce un principio fondamentale: il BuJo deve essere utile per chi lo usa, non per chi lo guarda. Non occorre saper disegnare né creare pagine impeccabili: è uno strumento flessibile che deve adattarsi a quello che siamo, aiutandoci a mettere ordine nel presente e a progettare al meglio il futuro, e per me si è rivelato in larga parte vero.

L'unico aspetto che non mi ha convinto del tutto è che in diversi punti il testo assume, almeno secondo me, un tono un po' troppo da "manuale psicologico". Per quanto qualche spunto di riflessione e di atteggiamento mentale sia utile per l'organizzazione, in certi passaggi l'ho trovato un po' eccessivo e oltre le sue competenze.

Nel complesso resta un ottimo strumento promosso a pieni voti, ideale per comprendere a fondo il sistema e ottimizzarne la funzionalità quotidiana.

Inizio dicendo semplicemente che "Una maschera color del cielo" è un romanzo che mi ha colpito molto, moltissimo. Il romanzo segue Nur, un giovane palestinese che grazie a una carta d'identità israeliana trovata per caso riesce a muoversi in spazi che normalmente gli sarebbero preclusi. Da questa premessa nasce una riflessione profonda sull'identità, sul privilegio e sulle disuguaglianze che segnano la vita quotidiana di palestinesi o di palestinesi che vivono in Israele.

La cosa più emozionante, secondo me, è la capacità dell'autore di mostrare la complessità dell'essere palestinese, in modo molto concreto, compresa quella condizione di identità doppia o sospesa che emerge quando ci si trova a vivere tra mondi diversi. Che io da persona italiane che vive in Italia, difficilmente posso comprendere appieno e nella sua totalità di sfumature. La "maschera" del titolo non è soltanto un documento d'identità: diventa il simbolo di un passaggio continuo tra appartenenze, possibilità e limiti.

Mi è piaciuta anche la trama parallela del romanzo che il protagonista vuole scrivere su Maria Maddalena. Più che una sottotrama, diventa un modo per attraversare luoghi e stratificazioni culturali, è la motivazione che spinge il protagonista nei luoghi dell'occupazione israeliana

Funziona bene anche il dialogo interiore con l'amico detenuto, che dà al racconto una dimensione politica e umana molto intensa. I fatti di per sé, sono d'invenzione, ma il libro trasmette una forte sensazione di realtà, anche perché la vicenda personale dell'autore palestinese si sente sullo sfondo del romanzo.

È uno di quei libri che aiutano a comprendere meglio una realtà complessa senza rinunciare al racconto e alla trama. Mi sono trovato spesso in sintonia con il protagonista e con i suoi conflitti interiori. Una lettura che consiglio.

Ho letto "Ai nostri innumerevoli perduti baci" insieme al gruppo di lettura LGBTQIA+ e alla fine mi ritrovo a dargli un po' più di due unicorni: un libro che ha idee interessanti ma, secondo me, non riesce a reggerle fino in fondo.

La tesi centrale è quella che più mi incuriosiva: l'omofobia non sarebbe né naturale né eterna, ma una costruzione culturale nata dove si incontrano economia, religione e politica. L'immagine più riuscita è quella dell'omofobia come risposta difensiva nei momenti di scarsità (guerre, carestie, crisi) quando le società invitano i cittadini a "risparmiare" su tutto, compreso il desiderio. Letta così, potrebbe diventare uno strumento utile anche per guardare a certe reazioni di oggi.

Detto questo, ho faticato a trattarlo come un saggio storico. La voce dell'autore, cresciuto nel cristianesimo evangelico, passato per le terapie di conversione, attraversa tutto il testo, e in alcune parti la ricostruzione storica sembra messa al servizio di un percorso personale più che l'opposto. Capisco che per chi vive quell'esperienza da vicino questo sia un punto di forza; per me, invece, toglie distanza all'analisi proprio dove serviva di più.

Altre due cose che mi hanno frenato. La prima: il sottotitolo del libro è: alle origini dell'omofobia in Occidente, ma la storia delle donne lesbiche vi entra quasi solo attraverso Saffo, l'autore lo giustifica con i "secoli di cancellazione". Non sembra che manchino le fonti, ma il risultato resta storicamente molto sbilanciato verso l'omosessualità maschile. La seconda: il salto continuo tra antichità classica, cristianesimo primitivo e attualizzazioni politiche rende la scrittura vivace, ma a volte sacrifica la profondità dei singoli passaggi storici.

Per farla breve, una lettura che consiglio se cerchi spunti e domande più che risposte consolidate, soprattutto sul legame tra crisi economiche e moralismo anti-queer. Chi cerca un quadro storico rigoroso probabilmente farà meglio ad approfondire altrove, la bibliografia finale, comunque, è un buon punto di partenza.

Ho letto La Principessa Floralinda e la Torre di quaranta Piani e mi ha fatto un effetto strano, ma bello. È una fiaba che parte in modo abbastanza classico, anche se con un tono e uno stile diverso, poi si sposta su un registro più cupo e psicologico, senza esagerare.

Tra Floralinda e la fatina Ragnatela quest'ultima è stata un bel personaggio di accompagnamento: minuscola, pungente, sempre un po’ fuori fuoco e parecchio cinica. Funziona più come una vocina interiore che come magia vera, e dà alla storia un ritmo particolare, più intimo che avventuroso. È davvero riuscita bene.

Andando avanti, i mostri perdono un po’ di spessore: quando vengono messi tutti insieme in poche righe, la tensione si abbassa e resta soprattutto l’idea del cammino, non della sfida. Questo, anche se non rovina la lettura è un limite. La fiaba resta godibile, con quel misto di cupo e buffo che la rende diversa dalle solite storie “di principesse”.

E il finale… magari è poco definito, ma a me ha lasciato qualcosa di positivo che non so se fosse davvero lì o se l’ho immaginato io. Ma forse è proprio questo il punto: uscire dalla torre non è mai una cosa netta.

Nella prefazione c’è una frase che riassume bene lo spirito del volume: «Il messaggio è quello di ricordarci di ammutinarci insieme contro chi vuole silenziare la nostra voce.»
Ed è davvero ciò che fa questo libro: decostruisce pregiudizi e stereotipi sulla lotta femminista con chiarezza, qualche dato ben scelto e una buona dose di ironia. Non pretende di avere la verità in tasca, ma apre spazi di dialogo.

I disegni sono curati, i testi efficaci. Non gli do cinque stelline perché resta comunque una base: non scende troppo in profondità, e chi vive o studia il femminismo da tempo ritroverà concetti già acquisiti. Rimane però interessante per chi sta iniziando ora a esplorare questi temi, o per le più giovani. E ogni tanto è piacevole trovare conferme così precise tra ciò che si vive nel mondo reale e ciò che si legge.

Il volume è ben curato e maneggevole. La casa editrice è piccola, ma ha lavorato con grande attenzione su impaginazione, grafica e scelte tipografiche.

Questo è il libro che ho letto con il gruppo di lettura LGBTQIA+ per il mese di luglio, un romanzo che attraversa quarant’anni di silenzi e verità taciute, seguendo due linee temporali che si alternano tra il 1982 e il 2022.

Nel 1982, Dawn perde la custodia della figlia Maggie dopo essersi innamorata di una donna: i tribunali dell’epoca consideravano le madri lesbiche “inadatte”, e la sua storia viene riscritta contro di lei. Nel 2022, Maggie, ormai adulta, scopre tra le carte del padre la verità che non le è mai stata raccontata. Da qui nasce la sua decisione di cercare la madre e ricucire una storia che le è stata sottratta.

Il libro ha generato molta risonanza nel gruppo: ha aperto conversazioni intime, ricordi, riflessioni sui rapporti familiari e sulle ferite che a volte ci portiamo dietro, non me lo sarei mai aspettato, ma è stato molto bello! Il rapporto con i genitori è qualcosa che rimane molto spesso irrisolto, evidentemente.

Il personaggio che più ho amato è stata Maggie, per il suo coraggio nel mettere in discussione le proprie origini e sbrogliare la matassa, ma mi è piaciuto molto anche sui marito, forse senza la sua iniziale insistenza Maggie non si sarebbe convinta.

Pur essendo finzione, il romanzo si basa su casi reali: sentenze che fino a pochi decenni fa hanno segnato profondamente la vita delle madri lesbiche, ed è davvero impressionante pensare a cosa succedeva nei tribunali non troppo tempo fa.

Anche la scrittura è perfetta, anche con i salti temporali non si perde il filo, quello che lascia all'immaginazione o sospeso si riprende facilmente nel susseguirsi dei capitoli. Per me promosso da tanti punti di vista.

Uno dei titoli più apprezzati dell’anno, che supera i 4 unicorni!

Recupero anche questo di giugno: "Bruceranno come ortiche secche".
Siamo nella Germania degli anni ’30, con l’avanzata di Hitler sullo sfondo. La storia tra i due giovani protagonisti è il perfetto pretesto per raccontare la persecuzione delle persone omosessuali: come venivano individuate, controllate, arrestate. Una parte della storia che spesso si conosce poco, e che qui è ricostruita in modo molto realistico e coerente, ha generato in me anche un po' di ansia.

Il personaggio del padre, in particolare, è quello che ha avuto l'evoluzione maggiore e forse meglio costruito. Dal rogo dei libri, ai controlli o agli arresti, il libro mi ha lasciato una fotografia di un passato che per certi versi fa paura ancora oggi, se pensiamo a certi personaggi che si sono affacciati alla politica e che non sembrano avere un'impostazione e un'ideologia tanto diverse.
Un libro, purtroppo, inaspettatamente attuale, per le riflessioni che porta con sé.

La lettura è scorrevole, anche se ogni tanto il linguaggio ha qualche stereotipo.

Sono stato inizialmente infastidito dalla versione italiana per alcuni dettagli, come per esempio: negozio di frutta per dire fruttivendolo, ma mi è stato spiegato che l'autrice non si avvale di traduzioni e scrive in italiano, quindi può darsi che alcune cose vengano dal tedesco e dal suo modo di esprimersi normalmente in italiano.