Recensioni e commenti

Ho letto "Ai nostri innumerevoli perduti baci" insieme al gruppo di lettura LGBTQIA+ e alla fine mi ritrovo a dargli un po' più di due unicorni: un libro che ha idee interessanti ma, secondo me, non riesce a reggerle fino in fondo.

La tesi centrale è quella che più mi incuriosiva: l'omofobia non sarebbe né naturale né eterna, ma una costruzione culturale nata dove si incontrano economia, religione e politica. L'immagine più riuscita è quella dell'omofobia come risposta difensiva nei momenti di scarsità (guerre, carestie, crisi) quando le società invitano i cittadini a "risparmiare" su tutto, compreso il desiderio. Letta così, potrebbe diventare uno strumento utile anche per guardare a certe reazioni di oggi.

Detto questo, ho faticato a trattarlo come un saggio storico. La voce dell'autore, cresciuto nel cristianesimo evangelico, passato per le terapie di conversione, attraversa tutto il testo, e in alcune parti la ricostruzione storica sembra messa al servizio di un percorso personale più che l'opposto. Capisco che per chi vive quell'esperienza da vicino questo sia un punto di forza; per me, invece, toglie distanza all'analisi proprio dove serviva di più.

Altre due cose che mi hanno frenato. La prima: il sottotitolo del libro è: alle origini dell'omofobia in Occidente, ma la storia delle donne lesbiche vi entra quasi solo attraverso Saffo, l'autore lo giustifica con i "secoli di cancellazione". Non sembra che manchino le fonti, ma il risultato resta storicamente molto sbilanciato verso l'omosessualità maschile. La seconda: il salto continuo tra antichità classica, cristianesimo primitivo e attualizzazioni politiche rende la scrittura vivace, ma a volte sacrifica la profondità dei singoli passaggi storici.

Per farla breve, una lettura che consiglio se cerchi spunti e domande più che risposte consolidate, soprattutto sul legame tra crisi economiche e moralismo anti-queer. Chi cerca un quadro storico rigoroso probabilmente farà meglio ad approfondire altrove, la bibliografia finale, comunque, è un buon punto di partenza.

Ho letto La Principessa Floralinda e la Torre di quaranta Piani e mi ha fatto un effetto strano, ma bello. È una fiaba che parte in modo abbastanza classico, anche se con un tono e uno stile diverso, poi si sposta su un registro più cupo e psicologico, senza esagerare.

Tra Floralinda e la fatina Ragnatela quest'ultima è stata un bel personaggio di accompagnamento: minuscola, pungente, sempre un po’ fuori fuoco e parecchio cinica. Funziona più come una vocina interiore che come magia vera, e dà alla storia un ritmo particolare, più intimo che avventuroso. È davvero riuscita bene.

Andando avanti, i mostri perdono un po’ di spessore: quando vengono messi tutti insieme in poche righe, la tensione si abbassa e resta soprattutto l’idea del cammino, non della sfida. Questo, anche se non rovina la lettura è un limite. La fiaba resta godibile, con quel misto di cupo e buffo che la rende diversa dalle solite storie “di principesse”.

E il finale… magari è poco definito, ma a me ha lasciato qualcosa di positivo che non so se fosse davvero lì o se l’ho immaginato io. Ma forse è proprio questo il punto: uscire dalla torre non è mai una cosa netta.

Nella prefazione c’è una frase che riassume bene lo spirito del volume: «Il messaggio è quello di ricordarci di ammutinarci insieme contro chi vuole silenziare la nostra voce.»
Ed è davvero ciò che fa questo libro: decostruisce pregiudizi e stereotipi sulla lotta femminista con chiarezza, qualche dato ben scelto e una buona dose di ironia. Non pretende di avere la verità in tasca, ma apre spazi di dialogo.

I disegni sono curati, i testi efficaci. Non gli do cinque stelline perché resta comunque una base: non scende troppo in profondità, e chi vive o studia il femminismo da tempo ritroverà concetti già acquisiti. Rimane però interessante per chi sta iniziando ora a esplorare questi temi, o per le più giovani. E ogni tanto è piacevole trovare conferme così precise tra ciò che si vive nel mondo reale e ciò che si legge.

Il volume è ben curato e maneggevole. La casa editrice è piccola, ma ha lavorato con grande attenzione su impaginazione, grafica e scelte tipografiche.

Questo è il libro che ho letto con il gruppo di lettura LGBTQIA+ per il mese di luglio, un romanzo che attraversa quarant’anni di silenzi e verità taciute, seguendo due linee temporali che si alternano tra il 1982 e il 2022.

Nel 1982, Dawn perde la custodia della figlia Maggie dopo essersi innamorata di una donna: i tribunali dell’epoca consideravano le madri lesbiche “inadatte”, e la sua storia viene riscritta contro di lei. Nel 2022, Maggie, ormai adulta, scopre tra le carte del padre la verità che non le è mai stata raccontata. Da qui nasce la sua decisione di cercare la madre e ricucire una storia che le è stata sottratta.

Il libro ha generato molta risonanza nel gruppo: ha aperto conversazioni intime, ricordi, riflessioni sui rapporti familiari e sulle ferite che a volte ci portiamo dietro, non me lo sarei mai aspettato, ma è stato molto bello! Il rapporto con i genitori è qualcosa che rimane molto spesso irrisolto, evidentemente.

Il personaggio che più ho amato è stata Maggie, per il suo coraggio nel mettere in discussione le proprie origini e sbrogliare la matassa, ma mi è piaciuto molto anche sui marito, forse senza la sua iniziale insistenza Maggie non si sarebbe convinta.

Pur essendo finzione, il romanzo si basa su casi reali: sentenze che fino a pochi decenni fa hanno segnato profondamente la vita delle madri lesbiche, ed è davvero impressionante pensare a cosa succedeva nei tribunali non troppo tempo fa.

Anche la scrittura è perfetta, anche con i salti temporali non si perde il filo, quello che lascia all'immaginazione o sospeso si riprende facilmente nel susseguirsi dei capitoli. Per me promosso da tanti punti di vista.

Uno dei titoli più apprezzati dell’anno, che supera i 4 unicorni!

Recupero anche questo di giugno: "Bruceranno come ortiche secche".
Siamo nella Germania degli anni ’30, con l’avanzata di Hitler sullo sfondo. La storia tra i due giovani protagonisti è il perfetto pretesto per raccontare la persecuzione delle persone omosessuali: come venivano individuate, controllate, arrestate. Una parte della storia che spesso si conosce poco, e che qui è ricostruita in modo molto realistico e coerente, ha generato in me anche un po' di ansia.

Il personaggio del padre, in particolare, è quello che ha avuto l'evoluzione maggiore e forse meglio costruito. Dal rogo dei libri, ai controlli o agli arresti, il libro mi ha lasciato una fotografia di un passato che per certi versi fa paura ancora oggi, se pensiamo a certi personaggi che si sono affacciati alla politica e che non sembrano avere un'impostazione e un'ideologia tanto diverse.
Un libro, purtroppo, inaspettatamente attuale, per le riflessioni che porta con sé.

La lettura è scorrevole, anche se ogni tanto il linguaggio ha qualche stereotipo.

Sono stato inizialmente infastidito dalla versione italiana per alcuni dettagli, come per esempio: negozio di frutta per dire fruttivendolo, ma mi è stato spiegato che l'autrice non si avvale di traduzioni e scrive in italiano, quindi può darsi che alcune cose vengano dal tedesco e dal suo modo di esprimersi normalmente in italiano.

Recupero un po' i libri rimasti indietro, con il gruppo di lettura LGBTQIA+ abbiamo letto e parlato di Memorie di Adriano, e devo dire che concordo con la maggior parte delle impressioni che ho trovato in giro e che sono emerse nella discussione: è un libro che mi è piaciuto molto.

Più che un romanzo con una trama “che ti porta avanti”, è una lunga immersione nella voce dell’imperatore: le sue fragilità, la sua lucidità, il modo in cui attraversa gli eventi e li interpreta. È una lettura lenta e densa che richiede attenzione, ma che alla fine ripaga. Anche se ammetto che in alcuni punti la lettura mi è stata molto rallentata e un po' ostica.

La parte dedicata ad Antinoo era quella più attesa e non ha deluso le aspettative, ovviamente è anche la sezione che ha acceso la discussione del gruppo, e che ha fatto emergere punti di vista molto diversi.

Avevo paura di trovarmi di fronte una lettura inutilmente difficile e invecchiata male, ma questo pregiudizio è stato velocemente scardinato.

Alla fine il libro ha raggiunto 4,5 unicorni, e direi che è un voto che condivido: impegnativo, ma bellissimo, sono contento di averlo letto.

L’ultima lettura del nostro gruppo di lettura LGBTQIA+ mi ha colpito più del previsto, non so perché, ma non avevo alte aspettative, invece sono molto contento di averlo letto. Facendo qualche ricerca abbiamo visto che Abdellah Taïa è un autore fondamentale per la letteratura queer contemporanea, essendo stato il primo scrittore marocchino a dichiarare pubblicamente la propria omosessualità

Dopo aver comprato questa edizione del libro, abbiamo fatto una scoperta: alcuni di noi lo avevano già incrociato anni fa con un titolo diverso, "Uscirò da questo mondo e dal tuo amore"

A parte la storia in sé, quello che mi è piaciuto molto in questo caso è lo stile: poetico, frammentato e onirico. Mi ha dato l'impressione di muoversi tra il diario e il sogno, anche se forse un po' questo può lasciare delle perplessità, a me ha coinvolto molto.

Il romanzo è un po' come se seguisse le tappe di un'educazione sentimentale che attraversa Salé, Marrakech, Parigi e Il Cairo, tra sopravvivenza contro l’omofobia e la violenza, ma anche un’analisi di amori sbagliati e desideri morbosi. Diviso in quattro parti, il libro racconta quattro momenti di rottura interiore, quattro morti diverse che lo vedono ogni volta rinascere più consapevole, pronto a inseguire la propria identità nonostante tutto.