MOMMOTTI

Il campo era un inferno. Le case, erano un inferno, Luomo a modo suo ringraziava per I'ottimo raccolto dell'anno, ma a denti stretti pronunciava delle parole che non erano proprio di benedizione contro quel caldo che lo soffocava. La donna che aveva scelto di stargli accanto per la vita allora lo ammoniva, perché non si nomina il nome di Dio invano, ma lui la ignorava, come del resto il suo Dio faceva nei suoi confronti. Nel loggiato coperto una sedia a dondolo si muoveva con lo stesso ritmo delle folate di scirocco che spazzava I'aia di fronte. Le spighe di grano iniziavano la loro danza nel sole, e per un centinaio di metri e forse anche di più, I'unico colore che si vedeva era quel giallo che faceva male agli occhi, che a un certo punto dell'anno iniziava a far male anche alla schiena, quando l'uomo e I braccianti iniziavano q tagliare quelle spighe che lui stesso aveva piantato, cosÌ come avevano fatto SUO padre e SUO nonno tanto tempo prima, dall'alba al tramonto, senza il conforto dell'ombra degli alberi.